Retrato.

idealistas jóvenes, satisfacción al rememorar esos días cuando el mundo podía ser cambiado, cuando las barreras eran solo cosa de querer saltarlas, cuando la energía salia a chispazos en cada acto de ser humano, cuando la pizarra y el plumón eran mi armas infalibles de construcción masiva, cuando los problemas eran proyectos y no los trenes que dejo pasar cada día, cuando el olor de la mañana me aclaraba la mente y me recordaba la felicidad de volverme a parar frente a todas esas mentes blandas blancas y llenas de energía, cuando se luchaba hasta las lagrimas y se paraba luego de cada caída.
idealistas jóvenes en su practica que tristeza ver como terminaran sus vidas profesionales que es lo mismo que nuestras vidas emocionales, dándose cuenta que las barreras llegan al espacio y saltar seria mas difícil que tratar de romperlas porque simplemente a mitad del camino cuando eres una gran cicatriz de proyectos inconclusos, de vidas desperdiciadas, de desamores y de muertes, te das cuenta, peor aun te vences y aceptas que tu vida se puede resumir en un constante choque con el sistema y como te amoldaste en un ladrillo mas en la muralla que separa la verdad de la realidad.
los niños, los jóvenes se mueven en un mundo de incertidumbre donde las energías vertiginosas marean el camino, desestabilizan cada paso cayendo fuera del equilibrio, reventándose como piojos por un sistema gordo y abusador que solo los educa lo suficiente para obedecer y con profesores humanos que no alcanzamos a terminar, que no logramos comenzar, que no logramos sobreponernos al final de nuestras vidas olvidándonos de ellos cegados por el cansancio de llevar el sistema en nuestros hombros. Que triste es ser profesor, que triste es creer que educas cuando la verdad solo somos maquinas que catalogan las mentes de nuestros hijos, haciendo niños de nota 4 haciendo niños de nota 5 haciendo niños de notas 6 y 7, metiendoles conocimientos inasimilables e inútiles en sus vidas, sacandoles le sangre cada día que los obligamos a escuchar cosas que no quieren en sillas que no quieren con personas que no quieren.



este sistema esta mal y nosotros los viejos profesores somos los engranajes de todo esto, como dice Nicanor por ahí y por allá "hágase hombre señor profesor y déjese de andar poniendo notitas".







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un profesor es otra victima mas del sistema, el sistema es el padre de todos los males, el sistema es cáncer es enfermedad, el sistema no es progreso, el sistema es nuestra extinción, el sistema es la alegoría física de la debilidad del serhumano por la debilidad del sistema, abajo el sistema y arriba los idealistas, nuevos profesores tomen sus plumones y sus libros de clases prendanles fuegos y revelence contra el sistema, el mundo es un collage y la humanidad un hermoso paisaje, no nos pinten monocromos por que somo un arco iris, profesores tomen la tierra en sus manos y enséñenos a como vivir con ella.

Una cancion.

una canción que pueda resumir en grandes trazos la persona que soy es EASY de Faith No More, ni tan básica ni tan complicada, con estilo autentico, atemporal, con pasión con sentimiento con formalidad con gran potencialidad, de palabra fácil pero cierta, con mucho amor y tranquilidad, de piano sencillo y ritmo meloso, siempre para una mujer siempre desde el hombre, ni sofisticado ni simplista, sencillo pero enmarañado, ni tan rock ni tan relajado, mas que feliz satisfecho.



y en los días mas sobrios y sombríos simplemente me transformo en EVIDENCE.

Para después estar tranquilo como un domingo en la mañana.

Cierra tus oídos

estoy tan lleno de verdad y tu tan llena de ilusión.
si pudiera abrir la boca y mojarte con toda esta verdad te darias cuenta que la verdad huele a caca y que la traicion fue el ultimo momento juntos. menos mal que no puedo, se que seria un malagradecido, pero es asi y nunca lo sabras. no pertenecemos juntos.

cuando te das cuenta.

el momento en que te das cuenta de que el olor a incienzo de la humanidad es una mentira.

es en ese momento te das cuenta de que la mejor solucion para no enfermar el alma dentro de toda la mierda insuperable es la IRONIA, grande nicanor, grande parra, te has rendido con el humano, ahora solo nos queda reirnos de nostros mismos.

y de nuestra imposibilidad de sobreerguirnos al tiempo, a la merced insuperable del tiempo. la unica fe que me queda es la del tiempo y hasta eso se me fue en escribir estas palabras, porque la incertidumbre es la reinante, la sospecha y los valores de mi querido y amoroso sistema, a la mierda la vida solo me reire mientras pasa.


giles todos, giles los que gritan giles los que escuchan, giles los que compran giles los que no compran.

Silencio

que desgracia es escuchar mi voz decir esas palabras, que desgracias es ver como entran en sus oidos, que desgracia es pronunciarlar y sentir como ocurren una por una sin ni una misericordia, arribistas e inescrupulosas enredaderas de frases complicadas y complicando el ambiente quemandole todo el oxigeno de su entero.
que desgracia es hablar de uno, espero no necesitar nunca mas hacerlo, la sensacion de enfermedad atras de mi nariz en lo mas alto de mi garganta hace que cada palabra salga con ese olor purulento sabor metalico que tienen las verdades insipidas de certidumbre y de decision, la verdad hoy es verdad, pero como nunca antes la verdad me ha incomodado y la lectura de la sensacion es indecifrable es indescriptible y estas letras solo intentan volver menos estupido lo evidentemente grosero bruto y violento que es el sonido de cada palabra arritmica que balbucean mis labios enfermos, de todas formas lo hago cuando por dentro quiero callar alejarme y diluirme como la arena del reloj, siempre y segura.

se supone que seria divertido.

de todas formas no me diverti ni un solo segundo.

lejos o cerca era lo mismo, un abismo, un puente gigante caido a la mitad, sin agua abajo para nadar; una muralla indivisible, una neblina cegadora, un frio intenso, una distacia cosmica, un oceano entre nosotros, numerosos infinitos recuerdos insipidos e incompletos, al otro lado del escenario, en el lado oscuro de la luna y del corazon.

ahi, alla, la espera me volvia loco, ahora, aqui, la locura se olvido de la espera y con sus golpes esquizofrenicos e incomprendidos de comportamientos no unicos ni nuevos me rehago, me reformo, me rearmo, sobre la amarga sensacion de haber tenido recuerdos, recuerdos mas alla de lo que se pueda tocar, mas alla de lo onirico y surreal, mas alla del ultimo lugar, profundo y mas hondo que la osucridad, recuerdos que se acordaron de olvidarse en el tiempo infranqueable, en el tiempo imparable, en las distancias inalianables que se suman con cada fraccion de tiempo que sucede sin previo aviso y sin amable aviso.

en alguna cancion de alguien por ahi dice algo masomenos asi: el amor no es amor hasta que te rindes.
una vez mas las cosas pasan de distintas formas e incapaces de clasificar caemos en el caos sentimental en la tela infinita de direcciones, desorientado solo se puede refugiar en el ultimo recurso, el darse por vencido, en el arrodillarse y pedirle misericordia al corazon, pedirle mas tiempo pedirle mas ganas, levantarse y levartar las manos al cielo y gritarle pidiendole una oportunidad mas para sanar, para esconderse y no saber nada mas, congelarse en el proximo segundo para no vivir otro, estallar para volverse a reagrupar, en otra forma en otra persona en otro edificio en otro suelo de donde agarrarme.

tiempo pasado y presente al mismo tiempo.

copias originales
casi imposible
claramente confundido
un niño gigante
piensa en nada

la vida es un oximoron.

tratando de armonizar dos palabras contrarias para formar un nuevo significado; y asi es la vida, blanca y negra, color hueso y negro como la tierra fertil, blanco como el cielo, negro como el infierno, y entre ambos mundos un espectro de colores batalla por la jerarquia, inocentes colores solo existe el blanco y el negro y esta es la unica batalla liberada y cada victoria es el aroma de un nuevo significado humeando en las cenizas del cadaver del anterior. la vida no se tranquilizara nunca, ni nunca se equilibrara, el cambio es todo poderoso y hasta esto es divisible en el orden del caos del oximoron de vida que se vive entre tu y yo, entre ellos, entre el y ella, entre yo y tu, tu blanco yo negro, y entre nosotros un sin fin de noblez sentimientos queriendo llamarse amor cuando la verdad es que solo existes y no existes.