Periferia

en el centro ocurre la farándula, en la periferia ocurre la realidad.

estando dentro tienes miedo, estando fuera sientes tristeza.

poblaciones del mundo rebelence y alcen su dolor al cielo, para que el centro del mundo, el centro inconsciente, logre ver las tinieblas de este sistema, no hay piedad, no hay honestidad ni sinceridad dentro de este sistema mentiroso, ladrón y explotador, ninguna de tus reformas ni de tus medidas de inserción podrán mejorar la vida dentro de esta mentira, estas mal hecho de base y sobre tus cimientos caerás y tu esqueleto de poder se erosionará como el viento a la piedra lo hace, ingrato y maleducado sistema, tu cajón fúnebre tendrá manillas interiores para que tu con tus manchadas manos de sudor y sangre te carguen con el lamento de cargarte.

explotador sistema, el explotado se levantara luego de perecer, porque no eres vida no eres alma, eres plástico, eres sintético, te han estructurado sobre tobillos frágiles y hoy tiritas como el fin le causa el comienzo.

tres metros de ancho por seis metros de largo, tan solo eso basta para llevar una vida sin vida.
y me dices que toda la gente de santiago sale cuando los autos desaparecen? toda la gente de santiago esta en el mismo lugar de siempre, dentro del sistema, en sus pequeñas casas en sus incómodos trabajos, con frió en el invierno y con calor en el verano, sudando en vacaciones, tiritando en el terreno.

Martin hijo

miro las estadisticas del blog (no de mi blog porque me revienta sentir o pensar quisas, que un lugar en donde anote cosas que pienso y que siento pueda llegar hacerme sentir que es algo mio, eso le queda a los romanticos de la escritura, profesionales de las letras) las veo y son pobres, llenas de numeros 0s y enlaces a paginas de escritos antiguos que quisas ya ni me representan o quisas nunca me representaron.
y ahora puedo creer que hasta en algo intimo como un blog de escritura se miente descaradamente, tanto es asi que no es intimo, porque ni en la cinica introspeccion de escribir en un blog dejas la verdad del alma, tiendes a exagerar las cosas a cambiarles el motivo a dejarte llevar por un solo polo del sentimiento o del pensamiento y nunca encontrar un equilibrio real entre estos, y hasta pienso que no hay manera que alguien pueda plasmar su verdad en un monton de letras limitadas. la cosa es que hasta en lo que uno piensa se miente, imposible dejar las ideas al garete y soltar la rienda del freno, porque, quisas mas en personas como yo, la autocritica modifica toda mi realidad marcando con cada palabra solo una ficticia realidad de lo que mas me acomoda, y ni siquiera me acomoda a mi si no a lo que pienso que soy o lo que tengo que ser. al ver que la honestidad y la sinceridad solo recide en lo profundo de cada uno y que al ahogar con hiperboles irreales puedes caer en una falsesas totalmente comoda a lo que uno quiere para si mismo o puedes caer en el sentimiento de derrota total por creer que en este espacio de la internet puedes declarar todas tus falencias haciendo alarde de conocerlas, cuando la verdad de las cosas lo unico que quieres es a dar a conocer la puta imagen de alguien con control de sus procesos sentimentales y cognitivos.
y me cago en la ironia de este escrito, que solo sirve para cerciorarme de que todo lo que arriba puse es cierto e incluso a hasta esta misma palabra y la que sigue a esta es una completa hipocresia.


si uno pudiera obtener un peso por cada cosa que pudiera criticar de forma negativa, yo almenos tendria una estabilidad economica estable y de sobre vida, totalmente comodo. el afan de criticar lo criticable y escribir de ello, que engaño, mejor seria hablar antes que escribir, y hablar de las cosas buenas que pasan en la vida, pero de todas maneras, cuantas cosas buenas pueden pasar en un periodo de tiempo para escribir sobre ello y alcanzar a tipearlo antes de que se desvanesca camino a casa con la desilucion de no haber tenido papel y lapiz para ayudar luego a la memoria, bueno esas cosas pasan y creo que pasan porque sumando y restando las cosas buenas son las minimas o son cosas que realmente no ocurren o no provocan ni un efecto en mi, la verdad es que todo termina con el desgano de sentir que nada de esto es importante y que lo importante esta por ahi debajo de alguna piedra, y quisas mas increible aun, aunque muy posible de todas maneras, es la ilusion de pensar que los grandes genios de la escritura lo hicieron pensando que todo lo que escribian era algo trivial y que en busca de eso realmente importante les resulto de chiripaso escribir algo bueno o decente almenos, y en el tiempo que todo eso pasa caes en el afan de encontrar refugio en esas palabras incompletas, haciendote creer que haces algo bien y tu orgullo empieza a escalar por el humedo ego de nuestros mas sinientros flancos de nuestro ser, y es asi como todos los grandes que mueren de viejitos escriben tanta mierda de mala calidad en sus ultimos años de vida, esto es porque se olvidaron que escribian para buscar y comenzaron aescribir para sentirse bien con su proza con su lexico con su proceso, sarcastica forma de morir, pisioteado por tus propias letras, delatado a tu destino pararelo como un fracasado mas que callo en la vanagloria del ser propio como emperador de una parte de las artes tan bien ponderadas por personas que trascienden de ti y que en tan solo un golpe en la cabeza haria que las olvidaras.


bueno en fin esto que escribo es solo para hacerme sentir como un descarriado de la literatura y una piedra en bruto, pero la verdad es que no soy nada mas que alguien que quiere hacerse sentir y no alguien que siente algo.